El Club de los Imberbes: 8

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- Presenta: Olalla Olea
- Poeta invitado: Antonio Morales
- Poeta muerto: Charles Bukowski
- Finalis: Tertulia
- Lectura: Alberto, Víctor, Antonio M., Antonio A., Rosario, Olalla y Omar.
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Como ya sabéis, el pasado miércoles 4 de septiembre El Club de los Imberbes llevó a cabo la última reunión de esta segunda temporada, dejando paso al recital final que tanto esperamos.

Comenzamos la reunión con la lectura de nuestro poeta invitado, Antonio Morales. Recitó, según el mismo, una colección de sus mejores poemas que no dejó a nadie indiferente… Tras esto, en la ronda de preguntas, Antonio nos descubrió un poco más su poesía, tan ligada a la vida y a la muerte (que como él nos contaba, “al final termina escapándose por algún verso"). Allí pudimos oír algunas de las historias que hay detrás de sus poemas, y que sin duda, los hacen aún más grandes.

Antonio Morales

Después, María Olalla comenzó con la sección del “poeta muerto”, protagonizada esta vez por Charles Bukowski. En primer lugar, Olalla nos puso un vídeo para que pudiéramos ver y escuchar una reflexión del poeta de primera mano… Tras una biografía llena de anécdotas y polémica, Olalla pasó a recitar una selección de sus mejores poemas, de los que os dejaremos alguno en la sección de este blog.

Olalla Olea

Aquí es cuando se puso la cosa interesante. Al finalizar la lectura de Bukowski, Olalla nos lanzó unos versos de Bukowski, con los que pensaba comenzar un debate: “Cuando el espíritu se desvanece, aparece la forma”. Tras darle muchas vueltas y escuchar la opinión de todos (que derivó al sentimiento de sociedad/individualidad en la actualidad…), tuvimos que dejarlo para las cervezas de después, ya que se nos echaba el tiempo encima.

Para finalizar, realizamos la ya típica lectura abierta para los poetas que se animasen. Esta vez contábamos con muchos, algunos de ellos nuevos en el club como Víctor Callejas y Rosario Sabariego.

Alberto Moral

Rosario Sabariego

Otro año más, terminamos las reuniones ordinarias con un muy buen sabor de boca. Damos las gracias a todos los asistentes de estas tres reuniones, y a todos los que desde la primera temporada han apoyado la iniciativa. ¡¿Qué sería de nosotros sin los poetas que nos han acompañado?!

Pero, esto no se acaba aún... ¡todavía queda lo mejor! El Club de los Imberbes está ya maquinando y preparando un recital final de locura para cerrar la temporada, y el verano. Lo realizaremos a finales de la semana que viene, por lo que dentro de poco tendréis el cartel y más datos.

¡Esperamos teneros por allí! ¡Hasta la próxima!

Charles Bukowski, bautizado como Heinrich Karl Bukowski, fue un escritor y poeta estadounidense nacido en Alemania el 16 de agosto de 1920; y que murió de leucemia el 9 de marzo de 1994 en San Pedro, California, a la edad de 73 años. En su funeral, uno de los asistentes vertió una botella de whisky junto a la tumba, y su hija reconocía que la primera palabra que aprendió a pronunciar fue ‘licor’. Sus restos fúnebres fueron conducidos por monjes budistas. En su lápida se lee : Don’t try.

El etílico y fascinante Bukowski fue siempre un borrachuzo, un poeta y un pendenciero misógino hijo de puta, pero con sus escritos consiguió tocarle las pelotas a un puñado de funcionarios del Gobierno durante más de dos décadas repletas de excesos, mujeres y escándalos.

Su temática marginal, su estilo sucio y políticamente incorrecto le granjearon no pocas amistades con los años, pero hasta el día de su muerte se mantuvo firme en su forma de encarar la vida, es decir, con elevadas dosis de hiriente sinceridad, muchas medias verdades y un humor extremadamente corrosivo.

Bukowski ha sido traducido a más de una docena de idiomas. Es visto como icono de la decadencia estadounidense y de la representación nihilista característica después de la Segunda Guerra Mundial y su obra le sitúa como símbolo del realismo sucio y la literatura independiente. Su falta de ambición y compromiso con él mismo y con el resto del mundo, convierten a este escritor en una de las influencias de bastantes autores contemporáneos. Sus escritos están plagados de palabras malsonantes y vulgares , las mismas que utilizaba en su lenguaje coloquial.

Durante nuestra octava edición de El Club de los Imberbes pudimos escuchar a Bukowski de viva voz durante dos minutos, dando su opinión sobre la gente, lo cual es mucho más ilustrativo que una biografía repleta de datos ‘objetivos’ :

A aquellos en los que la curiosidad haya despertado y quieran profundizar algo más en la vida de Bukowski les recomendamos el documental: ‘Born into this’ disponible en Youtube.

Por último, es menester dejaros algunos de los mejores poemas de Charles Bukowski:

DINOSAURIOS, NOSOTROS
Nacidos así
En esto
Mientras los rostros de tiza sonríen
Mientras la señora Muerte ríe
Mientras los ascensores se rompen
Mientras se disuelven los paisajes políticos
Mientras el muchacho de las bolsas del supermercado se recibe de la universidad
Mientras el pez aceitoso escupe su presa aceitosa
Mientras el sol se enmascara
Nacemos
Así
En esto
En medio de estas guerras dementes preparadas con esmero
Frente al frontis roto de los ventanales industriales del vacío
En bares donde ya nadie habla
En peleas a puñetazos que terminan en balaceras y cuchilladas
Nacidos en esto
En hospitales que son tan caros que es más barato morir
Entre abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable
En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados
En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a héroes con dinero
Nacidos en esto
Caminando y viviendo a través de esto
Muriendo por esto
Enmudecidos por esto
Castrados
Corrompidos
Desheredados
Por esto
Engañados por esto
Usados por esto
Meados por esto
Enloquecidos y enfermos por esto
Enfurecidos
Inhumanos
Por esto
El corazón se ennegrece
Los dedos rozan la garganta
El arma
El cuchillo
La bomba
Los dedos se abalanzan hacia un dios que no responde
Los dedos alcanzan la botella
La píldora
El polvo
Nacidos en este aburrimiento doloroso
Y los bancos serán incendiados
El dinero será inútil
Habrá crímenes impunes en la calle a plena luz del día
Habrá armas y un gentío errante
Tierra infértil
La comida tendrá un rendimiento decreciente
El poder nuclear será acabado
Por explosiones que sacudirán continuamente la tierra
Autómatas humanos enfermos de radiación acechándose
Los ricos y elegidos mirarán todo desde plataformas espaciales
El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto
No se verá el sol y siempre será de noche
Los árboles morirán
Toda la vegetación morirá
Hombres enfermos de radiación comerán carne de hombres enfermos de radiación
El mar será envenenado
Se desvanecerán lagos y ríos
La lluvia será el nuevo oro
Cuerpos podridos de hombres y animales hediondos ante el viento oscuro
Los últimos sobrevivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades
Y las plataformas espaciales serán destruidas por la escasez
La desaparición de los suministros
El efecto natural de la decadencia
Y entonces el silencio más bello jamás oído
Habrá nacido de ello
Y allí el sol permanecerá oculto
Esperando el próximo capítulo

Estilo
El estilo es la respuesta a todo.
Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso.
Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo.
Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte.
Torear puede ser un arte.
Boxear puede ser un arte.
Amar puede ser un arte.
Abrir una lata de sardinas puede ser un arte.
No muchos tienen estilo.
No muchos pueden conservar el estilo.
He visto perros con más estilo que hombres.
A pesar de que no muchos perros tengan estilo.
Los gatos lo tienen en abundancia.

Cuando Hemingway estampó sus sesos en la pared de un disparo, eso era estilo.
Algunas veces la gente te aporta estilo.
Juana de Arco tenía estilo.
Juan el Bautista.
Cristo.
Sócrates.
García Lorca.
He encontrado hombres en prisión con estilo.
He encontrado más hombres en prisión con estilo que hombres fuera de prisión.
El estilo es una diferencia, una manera de hacer, una manera de ser hecho.
Seis garzas sosegadamente erguidas en un estanque, o tu, que sales
Del baño caminando desnuda sin verme.

Los Últimos Días del Chico Suicida
Ahora puedo verme claramente después de
Todos esos días y noches suicidas
Siendo rodado en una de esas estériles casas de descanso
(Claro esto solo sucedería si me hago rico y famoso)
Por una aburrida y subnormal enfermera
Allí estoy yo sentado recto en mi silla de ruedas...
Casi ciego con los ojos rodando hacia atrás
En la oscuridad de mi cráneo
Buscando la misericordia de la muerte...
-¿no es un bello día señor Bukowski?
Ho si, si
Los niños caminan a lo lejos
Y yo ni siquiera existo
Y mujeres encantadoras caminan por ahí
Con grandes y ardientes caderas
Nalgas calurosas y firmes, calientes
Por donde se les mire
Implorando ser amadas
Y yo ni siquiera existo...
-Es el primer rayo de sol que hemos tenido en tres días señor Bukowski
Ho, si, si
Allí estoy yo sentado en mi silla de ruedas
Más blanco que una hoja de papel
El cerebro se ha ido, el riesgo se ha ido y yo
Bukowski me he ido...
-¿No es un día encantador señor Bukowski?
Ho, si, si
Meneándome en mis pijamas, babeando
Toda la mierda por mis labios
Dos jóvenes colegiales pasan corriendo
-He has visto a ese viejo
-Cristo, si, me enferma
Después de todas las amenazas a que lo haga
Alguien más ha cometido suicidio en mi lugar
La enfermera detiene la silla de ruedas, corta una rosa de un arbusto cercano,
La pone en mi mano
Yo ni siquiera sé lo que es, podría ser hasta mi pene...
Para todos los buenos lo hace.

De Factotum
Nos hundimos como tablas de un suelo podrido
mientras el mundo lucha por desbloquear
la estructura que le atenaza el cerebro.
(Dios es un local vacío donde no hay filetes).

La Ducha
Nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
“¡oye, esto sigue duro!”
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío, sonrío, sonrío,
y después la lavo yo a ella…
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte…

otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo…

normalmente es por la tarde y todo está tranquilo
ý mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos lo resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas están resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno…

para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso
y la desdicha:

Linda, tú me has traído esto
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños
en lugar de en vida,
amén.

¿Así que quieres ser escritor?
Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

sábado, 7 de septiembre de 2013

Resumen VIII

Poeta muerto: Charles Bukowski

Poeta invitado: Antonio Morales

viernes, 30 de agosto de 2013

El Club de los Imberbes (8)