Resumen I

Menú exprés: "El Club de los Imberbes (1)"

- Presenta: Alba Torrebejano
- Poeta invitado: Sergio R. Franco
- Poeta muerto: Oliverio Girondo
- Finalis: Cadáver exquisito (verso)

- Batalla Imberbe: Omar Hamido, Beatriz Rosell, Paula Candeas, Laura Castillo, Antonio Molamazo, Álvaro Pelegrín, Luismi Garrido, Alberto Moral y Alba Torrebejano.

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Había mucha ilusión y ganas por ser la primera quedada, pero también cierto miedete a estar cuatro gatos... Pero al final, la cosa salió bastante bien y nos fuimos con un buen sabor de boca y ganas de más.

A muchísima gente le ha encantado e ilusionado la iniciativa, que ha tenido muy buena acogida entre los imberbes jovenzuelos, pero en verano y en Jaén ya se sabe... Echamos de menos a algunos fieras que seguramente vendrán a las próximas, pero aún así, salió mucho mejor de lo que esperábamos. Y aspiramos a más...

Nada más empezar, tres forasteros imberbes (adjetivo que les viene perfecto para la ocasión) llegaron tarde al autobús y se nos perdieron por los jaenes. Gracias a Nico y José Luis por tomarse la molestia de ir a rescatarlos...

Mientras llegaban y no llegaban, esperábamos como podíamos: íbamos preparando las cosas, ecualizábamos nuestro imberbe-ampli, los barbudos fumaban fuera, y nosotros arreglábamos, de forma casera, el desastre de cartel que nos imprimió Alberto (eso le pasa por no meterse en el blog y no enterarse de los cambios...) Y como se me olvidaron los agradecimientos con las prisas, pues gracias tanto a él como a Omar por imprimirlos. Aunque el pobre lo hiciera mal, el detalle es lo que cuenta...

No tan imberbes...

Cámaras que sacan poesía de cualquier rincón...

 
Tras una presentación exprés (empezábamos bastante tarde y nos teníamos que ir a ver al Sr. Chinarro...), dimos paso en primer lugar a nuestro barbudo e invitado très spécial, Sergio R. Franco (que esperemos que sea el primero, pero no el último). Íbamos a hablar sobre él ahora y subir algunos poemas, pero hemos decidido dedicarle una entrada aparte para no hacer ésta tan larga. Léela aquí.

Un Sergio R. Franco ejerciendo de poeta barbudo

En total, asistieron unos veinte imberbes y la gran mayoría de ellos se atrevieron a leer, algunos por primera vez ante un "público". He aquí a algunos de ellos:

Omar Hamido leyendo el Manifiesto Imberbe I

Beatriche Rosell recitando por primera vez

Paula Candeas y su poema inacabado

Laura Castillo, otra poeta imberbe

Antonio "Molamazo" rapeando desde el móvil

Álvaro, joven poeta que de imberbe tiene poco...

 

Garrido, representante de Jaén en el Slam Nacional

  



    

Para que todos tuvieran que leer algún poema, hicimos una especie de Slam (con permiso del gran Ethan), ya que el ganador será el Imberbe Destacado en la próxima quedada y tendrá de diez a quince minutos para recitar él solito como premio.

Las puntuaciones corrieron de parte de Nico, que al final no se atrevió a participar; José Luis, al que la inspiración le jugó una mala pasada; y Ricardo, conocido como Machote por estos lares, que prefiere esperar a septiembre para estrenar sus nuevos escritos.

Hubo poemas muy buenos y gente que, para ser la primera vez que leía en público, no lo hizo nada mal. Finalmente pasaron a la segunda ronda Alberto, Antonio (que no tenía más poemas), Garrido, Álvaro y Alba. Estos tres últimos, empataron con 24 puntos, y como no teníamos tiempo para hacer otra ronda, el Destacado se repartirá entre los tres (aunque probablemente ninguno de los dos chicos pueda venir al próximo...)

Las puntuaciones se resienten porque somos de letras
y quedan pocas neuronas vivas tras el invierno...

Os dejamos un pedazo de poema de Álvaro Pelegrín:

¿Qué es un poeta?
No sé qué idea tienes
de lo que es un poeta.

Quizá pienses que debe derramar
sus entrañas por los ojos,
que le lloren las manos,
que se le erice la voz.

Quizá creas que debe vestir de luto,
o de marinero de las Américas,
de traje y clavel,
o ir desnudo.

Es posible que imagines
alguien muy elegante,
o un harapiento,
un dandi, un hippy.
Un comandante
condecorado,
un desheredado
social.

Puede que tu idea se asiente
en palabras enredadas como zarzas,
o en letras bailando
gráciles y automáticas.

A lo mejor te suena a algo así como virgilios,
infiernos de nueve plantas,
gestas, odas, elegías, cantares,
romanticismo de lágrima y noche.

Quieres quizá recordar manifiestos,
venas henchidas, generaciones,
militantes, vanguardias,
posiblemente: posibilismos.

Es probable que oigas la palabra rapsoda
y te llegue un rumor de caracolas chilenas,
de nautilus, o de romances gitanos.
Es factible que intuyas Lisboa
matando heterónimos, a manos llenas
de idus y treces, asnos canos.

Puede que te vengan a la mente
imágenes recurrentes, de palomas,
de ángeles y espejos.
La silla de ruedas junto a la ventana
mirando a la plaza, las lomas
y sus pazos, el mar, lejos.

O pienses en Uruguay, en Montevideo,
en una celda que sólo visitan
golondrinas.
O en corsarios y filibusteros,
en piratas que abordan balcones,
que caen borrachos en las esquinas.

Se te ocurre que se refiere
a cuervos negros,
a bucólicos pastores.
O a dardos que hieren
con el veneno
espeso y amargo de las pasiones.

Seguramente aciertes
un poco con todo eso,
y no des de lleno con ninguna.

Ni sumando todo tu imaginario
y el de tu vecino
te acerques siquiera.

No sé qué idea tienes
de lo que es un poeta.
Encuentra uno,
y ya me cuentas.

Vuestra "humilde speaker" (como diría Pepe Reina, que ahora está tan de moda...) tuvo que pasar directamente a la lectura de nuestro primer gran poeta muerto, Oliverio Girondo, del que hablaremos en profundidad en esta entrada.

Alba leyendo algunos poemas de Oliverio Girondo

 

Y para finalizar nuestro primer club imberbe, Sergio nos enseñó cómo hacerse y deshacerse de un cadáver (exquisito), cosa que explicaremos aquí. Nos salió un texto muy divertido que podréis leer en esa entrada.

Sergio haciendo un cadáver en la pared...

Y ahora tan solo quedan los agradecimientos finales, en especial a todos los asistentes, a los que querían venir y no pudieron, a uno de nuestros barbudos favoritos por el apoyo y su fantástica lectura, a los que han ayudado a escribir este resumen, a la Asociación Vecinal Arco del Consuelo por el local...
En fin, a todos los que forman parte de esta aventura, en estos tiempos tan difíciles que corren para la cultura... (Y sin haberlo pensado, me ha salido un pareado, ea...)

Animamos a los imberbes que participaron (y a los que no, también) a que escriban un comentario con poemas suyos o nos los hagan llegar de otra forma para subirlos al blog.

¡Hasta la próxima!

Poeta muerto: Oliverio Girondo

Nació en Argentina, (1891-1967). De familia acomodada, viajó a Europa en su primera juventud, tomando contacto con las vanguardias. Participó en la implantación de las mismas en Argentina, intentando el teatro y el periodismo, pero afincándose en la poesía. Contribuyó a la trayectoria de revistas que difundieron el ultraísmo, como Proa, Prisma y Martín Fierro. En ellas se dieron a conocer algunos de los principales escritores de su tiempo: Borges, Marechal, Güiraldes. Su primer libro perfilado es Veinte poemas para ser leídos en el tranvía (1922), donde recoge la poética de la gran ciudad moderna, propuesta por el poeta francés Guillaume Apollinaire y el futurismo. El uso de palabras propias (neologismos) alternado con el verso libre y algunas formas clásicas, marca la diversidad de su obra en títulos como Calcomanías (1925), Espantapájaros (1932), Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Campo nuestro (1946) y En la masmédula (1956).

Más en: Wikipedia
             Wikiquote
             Veinte motivos para leer a Oliverio Girondo

Nosotros tuvimos que hacer una lectura rapidísima porque íbamos mal de tiempo... No pudimos ni decir quién era (aunque eso es lo de menos) y se nos quedaron muchos poemas buenos en el tintero.

Nos ha gustado bastante, media hora antes de que empezara la lectura, estábamos estrujándonos la cabeza para ver de qué poemas podíamos prescindir, ya que teníamos casi todo el libro señalado... 

Si a algún imberbe le gustó y le quiere echar un vistazo (entonces será un poco menos imberbe), le recomendamos una antología de la Colección Visor de Poesía: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Calcomanías y otros poemas.
(No recuerdo el precio exacto, creo que rondará los 10€).

Si con la crisis no os lo podéis permitir, siempre podéis tirar de internet: Obra completa de Oliverio Girondo online.






Y ahora os dejamos unos cuantos poemas:

Espantapájaros

Exvoto (extracto dedicado a José Luis...)
[...] van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas...


Comunión plenaria
Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.

El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!...

Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?

Nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.


Cansancio
Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.
Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.
Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.
Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.


El puro no
El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no


Espantapájaros 1 (De la película "El lado oscuro del corazón").

Aquí tampoco hemos podido poner muchos poemas, así que, se aceptan otras sugerencias en los comentarios.

Advertencia: Si no lo leéis, jamás os saldrá barba. Si sois chicas, os saldrá muchísima.

Vosotros elegís...

Poeta invitado: Sergio R. Franco

Nació en Málaga en 1975. Tiene publicados los siguientes títulos: "Spock" (en Perdurable Materia, del Árbol de Poe), "Exceso de cerumen" (en la colección Monosabio), "Sífr" (en BMMC Editores) y "Tras la puerta estaba Bamba" (en la colección Puerta del Mar). Ha sido incluido en las antologías "Poesía para bacterias", "Frontera Sur" y "Poetas en el cielo". En mayo de 2010, apareció "El espanto, modo de empleo" (en la editorial Luces de Gálibo). Actualmente, trabaja como profesor de Lengua y Literatura en Jaén, pero sigue buscando.

Sergio, sin cabeza, leyendo poemas de su último libro

Nuestro primer poeta barbudo invitado (nunca mejor dicho), fue Sergio Franco, fantástico poeta (a nuestro entender de imberbes...) y un eterno maestro con mayúsculas.

Le emocionó bastante la iniciativa y desde un primer momento supimos que podíamos contar con él. Siempre ha estado apoyando el proyecto y dando ánimos (cosa que nos hacía bastante falta). Podríamos decir que tiene la misma importancia tanto lo que ha hecho sin darse cuenta, como lo que ha hecho conscientemente... En fin, es un tío discreto, no le gusta que le echen flores, pero es que... ¡nuestro primer barbudo no podía ser cualquiera!

Sergio nos había preparado una lectura perfecta para la ocasión, acorde a la temática imberbe y muy divertida (como siempre), alentándonos a seguir adelante con estas reuniones y con la poesía arriba, pese a las dificultades.

Empezó con algunos de sus poemas, entre los que estaban algunos de la ya famosa serie "Capitán de los piojos", poemas sobre la infancia, donde ese niño que todos llevamos dentro aflora con cada palabra. (Desde aquí te animamos a que sigas con la idea alguna vez, ¡nos gusta un montón! Tienes que darle chicha a tus seguidores, que muchos ya se sabían los poemas de memoria y te hacían los coros, literalmente...)

Ahora en serio, os dejamos algunos de los poemas que recitó Sergio.
Los podéis encontrar también en su blog.

Capitán de los piojos I
el hijo de puta del cuarto b
me ha pinchado el balón
y el balón es el mundo
pero un poco más redondo
si el mundo se desinfla
adónde iremos nosotros
lo que está claro desde ya
se desinfle o no el mundo
es que el del cuarto b
es un hijo de puta

Capitán de los piojos II
la piedra describió para mi asombro
con efecto una parábola perfecta
y justo la ventana en ese instante
tramó sus átomos con mala hostia
es posible que el viento de poniente
sembrara un principio de incertidumbre
no obstante sí yo lancé la piedra
pero ¿qué es el yo? ¿qué la piedra?
¿la ventana deja de ser ventana
al estar fragmentada en pedazos
o en cada esquirla minúscula
sobrevive cierta idea de ventana?
no está claro en cualquier caso
dónde teje su nido la culpa
por lo tanto no creo necesario
que se entere de esto mi madre

Vosotros
vosotros no lo sabéis
pero os lo podría perdonar todo
vuestro egoísmo implacable
vuestra ignorancia absoluta
vuestra inconstancia al amar
la cobardía de todos vuestros actos
la debilidad con que afrontáis
la desventura o la afectación
con que fingís vuestra estima
devoción o ternura
la mediocridad de vuestros logros
la displicencia de vuestros gestos
el asco que causa vuestra envidia
la lástima que inspiran vuestros sueños
os podría perdonar todo esto
si no os parecierais tanto a mí

De lo que tengo
tengo un mal
una enfermedad
una afección
una dolencia
un trastorno
un desarreglo
un achaque
y un diccionario
de sinónimos

Ahí lo tenéis, esta vez con cabeza...

Más tarde, nos quiso dedicar a todos un poema de "Walt Whitman" (falsamente atribuido, no sabemos quién es el autor en realidad). Nos parece un poema muy acertado que nos anima a seguir adelante con esto y con todo lo demás, así que lo compartimos por aquí también:

No te detengas
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y la poesía
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas…

Para finalizar, nos leyó varios Rubaiyats del gran Azad Daulati, un poeta persa nacido sobre el año 1015, al que está intentado revivir mediante sus traducciones, y que es muy venerado por los imberbes. Como las que leyó allí son nuevas y difíciles de encontrar, vamos a poner algunas de las que están incluidas en el libro que publicaron hace poco.

I

Deseo la libertad del beduino
que recorre sin mapas los desiertos.
Vibro en la noche al mirar las estrellas
y sé que soy valiente y soy cobarde.


X
Paso llorando toda la mañana,
cegado, mudo y sordo, abro la puerta
y al contemplar el mundo sólo pienso
que no tiene sentido y me apaciguo.


XXII
Viajero solitario en el vacío
no he encontrado ninguna certidumbre,
no me quedan consejos ni respuestas,
ya no sé qué pregunta es importante.

Y después, justo antes de irnos, nos explicó el tema del cadáver exquisito, que podéis ver con más profundidad aquí.

En fin, gracias, gracias, gracias, again! Esperamos que pasaras un buen rato y que haya sido la primera, pero no la última (¡Nos quedamos con ganas de escuchar "Spock"!)
¡Un abrazaco imberbe!

Ahora, la pregunta es: ¿estos cuatro gatos podrán alguna vez girar la balanza pesimista y así conseguir añadir una W, tanto a la vida, como a la chapa sex pistoliana?
Probablemente no, pero aún así: Now future!!!!

Finalis: Cadáver exquisito (verso)

Queríamos que nuestra primera finalis/actividad chorrada-creativa fuese un cadáver exquisito. Y quién mejor que Sergio (que fue el que me habló de esto por primera vez, hace ya un tiempo, en clase) para que os lo explicara.

Para los que no estuvieron, wikipedia os cuenta lo que es:

Cadáver exquisito es un juego por medio del cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias"...

El nombre se deriva de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés: « Le cadavre - exquis - boira - le vin - nouveau » (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo). En resumidas cuentas se combinan cosas de una idea agregando elementos que pueden o no pertenecer a la realidad.

Saber más.

Lingüísticamente, hay dos formas de hacer esto, yo lo llamo en verso o en prosa...
Aunque también pueden ser ilustraciones.

Nosotros lo hicimos en verso, y puede que la próxima quedada nos dé por hacerlo en forma de historieta, en prosa (en su día lo explicaremos). Lo que vamos a hacer ahora simplemente se trata de mezclar unas frases con otras para obtener cosas sin sentido.

Solo te hacen falta un par de amigos y algo donde poder escribir.
¿Cómo se hace? (Esto parece art attack...)
1º Escribís en una hoja tres columnas: para el sujeto, para el verbo y para el complemento.
2º Cada uno dice una frase transitiva (que tenga complemento directo, aunque en verdad creo que se puede hacer con un complemento cualquiera). Tiene que ser lo primero que se os venga a la cabeza, da igual si son tonterías o cosas obvias.
3º Asignáis un número a cada oración y sin tenerlas delante, es decir, diciendo solo el número, cada uno tiene que elegir un sujeto, un verbo y un complemento de frases diferentes.
4º Comprobáis lo que ha salido, sustituyendo los números por las frases que habíais apuntado antes.
Et voilà!

Nos pondremos a nosotros como ejemplo...

Aquí os dejamos nuestras frases:

Y esto fue lo que elegimos, completamente al azar y sin hacer trampas:

S7+V6+C8
S3+V2+C5
S5+V8+C4

S6+V3+C7
S2+V4+C6

S1+V5+C3

S8+V1+C2

S4+V7+C1

Por lo que aquí está nuestra obra de arte:

Cadáver Imberbe I

El gato se traga el mes más cruel
Las ratas escriben la mierda
La mierda es un cuadro
El cantante corre contra el camión
El poeta pinta el micrófono
El perro huele por los callejones
Abril come poemas
El pintor se estrella pienso

¡Y en la próxima más!